Sou eu, como já referi por aí, que corto o meu próprio cabelo. Mas hoje, um amigo meu, em conversa, disse que tinha de ir cortar o cabelo. E eu pensei, Não deveria fazer isso também de tempos a tempos? Não que me desenrasque mal. No escritório ninguém nota, sinal que a coisa não fica de bradar aos céus. Mas pagar para que me cortem, por vezes não era mal pensado? É que ando sem vontade de agarrar na tesoura. Mas, há sempre um mas, como nunca sei onde ir o mais provável é voltar a recorrer aos meus “dotes”.

O dia podia ter sido um pouco menos severo. Só um pouco. Não pedia que não o fosse, somente um pouco menos. Mas não. Decidiu não ser. O que me animou foi o café que já estava prometido para o final do dia.

Ok, não foi assim tao mau.

Após alguma indecisão ("mas é esta que ela quer ou não?" "não me lembro pá!" "como não te lembras?!" "sei lá!" "se quiserem alguma ajuda, opinião..." "Não, deixe, obrigado, estamos só a ver se nos recordamos de qual é") é esta que alguém irá receber pelos seus 22 anos.

Aqui me confesso, ténis! Desde puto. Entrar em lojas e o diabo a sete, not my cup of tea. Mas ténis, isso é toda uma outra história.

Tinha meia dúzia de anos e o meu pai teve de ir a Nova Iorque em trabalho e trouxe-me uns Reebok Pump lindos, branquinhos. Aquilo é que foi. Sentia-me o maior. Adorava encher e esvaziar os ténis. Claro que sento puto, aquilo só funcionou meia dúzia de dias (se tanto) porque vá de jogar à bola com eles calçados. Agora, ainda que só os possa utilizar no fim-de-semana não me interessa. Se vou de féria a algum lado a minha recordação são uns ténis para mim. Se podem haver cá também? Não me interessa e não quero saber.

Agora , onde é que consigo encontrar aqueles ali de cima?

To whom it may concern, post escrito ao som de Wherever I May Roam de Metallica.