O verão para mim não tem qualquer significado se não passar pela tradicional festa das vindimas. A corriqueira festarola de aldeia onde o novo e o velho se juntam, onde o caricato e o burguês se encontram, juntam e bebem um copo – de moscatel.
Perdi a conta de já a quantas fui. Certamente menos que a minha idade, mas como grande parte da minha vida vivi na própria localidade em si onde se realiza a aclamada festividade, e agora moro a uns meros quilómetros da coisa, faço por não faltar a nenhuma.
Onde outrora eram 5 dias dedicados à folia, bebedeiras, engates e noites longas, agora a coisa reduz-se a 2 ou 3 dias. E isto porque as festividades apanham um fim de semana. Os tempos não são aqueles e são agora outros. Mais chatos, trabalhosos - com tudo o que isso implica – e aborrecidos.
Ainda assim, reencontram-se pessoas que todos os anos se vêm exactamente no mesmo sítio. Discussões antigas surgem, esquerda e direita: o mercado devia ser livre ou devia o Estado controlar certos preços? A amizade, essa é eterna.


18H 50m